Leitor

Agradeço seu ato de ler.

Te tocar o texto desconfiando das palavras e creditando algum valor.

Tenho medo prezado leitor.

Meu medo é o nascedouro de minhas insanidades.

Um desejo de ser escriturário, sem saber o que as palavras querem de mim.

Letras, não fazem poetas.

Poetas, não fazem letras.

Uma substância desconhecida paira nebulosamente em minhas esquinas.

Um pensar sobre a palavra cobiçando pelas letras, imaginando frases.

Um desejo de escritor ainda disléxico.

Ouço uma sirene aguda, insistindo em me levantar.

Não posso dormir.

A letra esta a vista,

As palavras estão a posto.

Uma desconfiança de ser poeta não evita o infortúnio da sirene.

Sem fim. Sem começo. Sem certeza.

Talvez já basta, seja suficiente para escrever.

Que o leitor saiba ao menos o que não é.

E possa nas linhas tortas de meus textos encontrar alguma valia.

Afinal, o amor tem suas vicissitudes.

Uma dor, uma doninha, uma pobreza que é de todos.

Os olhos não vêem tudo,

O corpo não suporta todo o peso,

Incompreensão cujo remédio é aceitar

Aceitar o fim, isto que não foi.

Aceitar a separação, isto que é.

Ao termino deixar apenas o amor,

Nem mais, nem sempre, nem nunca.

Apenas as vicissitudes e o amor.

Indefinidos como laços sem pontos.

Como as pernas tortas de garrincha repletas de ilusão e alegria.

Assim é o poema, oficio de escritor para um leitor, qualquer um serve.

O poema não é de quem escreve, mas, de que pode ler.